E un câmp de flori.

E un câmp magnetic. Acolo, oamenii care se iubesc se atrag, nu se resping.

Dacă simţi că povestea ta merge greu, că aduni mai multe frustrări decât bucurii, înseamnă că ești pe un câmp minat. Și nu tu trebuie să verifici fiecare bombă, pe propria piele. Pirotehniștii sunt pregătiţi să dezamorseze relicvele războaielor de dinaintea ta .

Tu nu ai de ce să numeri morţii bătăliilor trecute.

Dacă, în loc să te trezești pe un câmp de margarete și maci, te-ai nimerit fix în mijlocul câmpului minat, înseamnă că nu ești într-un film de dragoste, ci într-unul de război. Dacă nu pleci, trebuie să știi că, la final, nu vine el cu inelul în dinţi, cu sticla de șampanie, într-o mână și cu un trandafir, în cealaltă.

Dacă te-ai nimerit pe un câmp minat, rămâi fără mâini și fără picioare. Asta, dacă nu-ţi pierzi,capul, din prima.

Bombele nu sunt focuri de artificii, rafalele de mitralieră nu sunt valuri de confetti, lacrimogenele n-au nicio legătură cu fumul pe care îl vezi pe ringul nunţilor, când dansează mirii.

Dragostea nu e un câmp de luptă. Dacă ești într-o relaţie de iubire, pune armele jos. Dezbracă-te de armură. Lasă artileria grea, acasă și du-te pe câmpul de flori, cu tălpile goale și cu braţele deschise. La iubire, nu se merge ca la luptă. Chiar dacă e iubirea aia, pentru care ai putea chiar să mori.